Metų metus burokėliai suminkštėdavo dar prieš Kalėdas. Paaiškėjo — bėda buvo ne rūsyje, o tarp pačių šaknų.
Rūsyje kvepėjo drėgme ir žeme. Tėtis pakėlė dėžę, paspaudė pirštu burokėlį ir susiraukė — šaknis įlinko kaip guma. „Vėl”, — atsiduso jis. „Kasmet ta pati istorija.” Tada dar galvojau, kad…